Nahe dem Tode erleben, wie böse Dämonenspirale zu Leinwanddruck

Edward driftete, ein Bewusstsein, das verzweifelt an den Rändern des Vergessens klammert. Die Chloroform, dick und süß, hatte ihn beansprucht und zog ihn in eine albtraumhafte Traumlandschaft. Er war sich vage eines kalten Metalltisches unter ihm bewusst, des sterilen Duftes von Desinfektionsmitteln, der seine Nase angreift. - Seine Augen flatterten auf, aber das Sehen verschwimmte. Groteske Formen tanzten an der Peripherie, ihr Lachen war ein hoch krummer Wein, der gegen seine Vernunft kratzte. Während sein Fokus schärfte, ein Schrei, roh und ursprünglich, gerippt aus seinem Hals. Grinsen, geflügelte Kreaturen, nicht größer als Raben, materialisiert im sterilen Licht. Ihre Haut, krank grün, gespannt über Knochenrahmen. Razor-scharfe Klauen zwitscherten, und Edward erkannte den Glanz chirurgischer Instrumente in ihren Skeletthand. — Das waren nicht die sterilen Werkzeuge eines Chirurgen, er erkannte das mit einer Welle des Terrors. Das waren Instrumente der Folter, ihre Ränder gezinkt und grausam. Panik überschwemmte ihn, eine Flut, die ihn zu ertrinken drohte. Er versuchte, sich vom Tisch zu stoßen, sie abzuwehren, aber seine Gliedmaßen fühlten sich wie Blei. — Eine der Wesen, größer als die anderen, löste sich vom kettenden Schwarm ab. Seine Augen, Gruben flackernder gelber Flamme, bogen Edwards. In diesem kalten, leeren Anblick sah Edward seinen eigenen Schrecken reflektieren, eine flackernde Flamme, die bald gelöscht werden könnte. - Dann sah er es. Ein wirbelnder Wirbelsturm hinter dem Bleidämon, ein Tor inky Schwarz, der mit einem unheiligen Licht gepulst ist. Es suchte nach Schwefel und Zerfall, ein Portal zu einem Ort, an dem kein sterbliches Soul eintreten sollte. Es ging nicht um Operation, nicht um die Art, wie er es wusste. Es ging um etwas viel unheilvolleres. — "Das Angebot ist fertig", schnappte sich der Leitdemon, seine Stimme ein Chor mit Flüstern. Die anderen schweigten und ersetzten ihren manischen Glanz durch eine erschütternde Ehrfurcht. Sie umkreisten ihn, ihre Instrumente glitzern im harten Licht. — Der Terror wurde zu einer verzweifelten Klarheit. Sie waren nicht nach seinem Fleisch, nicht so, wie es ein Chirurg sein könnte. Sie waren nach seinem Wesen, seinem Geist. Sie wollten ihn durch diesen höllischen Wirbel ziehen, ihm das Licht aus den Augen stehlen und ihm eine hohle Muschel verlassen haben. - Er schrie wieder, ein trottelloses Gebrüll, das durch den sterilen Raum hallte. Aber sein Widerstand wurde mit verspottendem Lachen erfüllt. Der Bleidemon griff aus, ein Skalpell glitzert in seiner Reichweite. Es war nicht dazu gedacht, Fleisch zu schneiden, Edward erkannte mit erschreckender Gewissheit. Es sollte das silberne Kabel abtrennen, den zarten Faden, der seinen Geist mit seinem Körper verband. — Der Punkt des Skalpells traf seine Brust, ein kaltes Prickle gegen seine Haut. Genau wie die Welt drohte, sich in die Dunkelheit aufzulösen, stürzte ihm ein Urinstinkt durch. Er würde nicht leise gehen. Er ließ ihnen nicht zu gewinnen. — Mit einer geborenen Kraft reiner Verzweiflung kanalisierte Edward jede Unze seines Willens. Er schrie, ein Geräusch, das die Wände des Raumes erschütterte. Die Dämonen schelten sich zurück, schossen augenblicklich. In dieser Sekunde riss sich Edward vom Griff des Chloroform frei. - Er schnappte, die sterile Luft füllte seine Lungen in einem sengenden Ansturm. Er starrte aufrecht und klopfte die Instrumente aus dem Griff der verblüfften Dämonen. Desorientiert aber lebendig stolperte er vom Tisch. Die Dämonen schrien, ihre Wut spürbar. Sie lauschten ihm zu, aber Edward eilte schon um die Tür. — Er platzte durch sie, die sterile Weiße ersetzt durch den vertrauten Gang. Er schaute nicht zurück, wagte es nicht. Die Erinnerung an die brennenden Augen und den wirbelnden Wirbel Spuk ihn, eine ständige Erinnerung der Nacht, in der er in den Abgrund starrte, und der Abgrund wäre beinahe zurück geblieben. Vielleicht ist er in jener Nacht den Dämonen entkommen, aber die erschütternde Wahrheit blieb - die Grenze zwischen dem Leben und dem schrecklichen Unbekannten war dünner, als er es sich je hätte vorstellen können. — Dieser britische Künstler des frühen 20. Jahrhunderts (1885-1957) ist am besten für ein satirisches Werk bekannt, das die Ängste rund um Anästhesie darstellt. Seine grotesken Bilder und sein dunkler Spaß geben einen Einblick in die Ängste, die die Menschen über die damals neue medizinische Praxis empfinden. Während Details über seinen weiteren künstlerischen Fokus begrenzt sind, entfacht dieses Stück weiterhin Konversation und Intrige. — Dieses Kunstwerk wurde 1912 gemacht.